Songs

Il est un moissonneur que l’on nomme la Mort:
il fauche sans relâche
car Dieu le créa fort
Pour accomplir sa tâche.
-Le voilà, le voilà! prends garde au moissonneur
Vers ta tige il s’avance,
Blanche petite fleur
Que la brise balance.

Ce que tu vois fleurir, sera fauché demain:
Bluets et paquerettes.
Etoiles de jasmin,
Touffes de violettes.
-Le voilà, le voilà! prends garde au moissonneur
Vers ta tige il s’avance
Blanche petite fleur
Que la brise balance.

Il moissonne partout, -et partout à la fois;
Pour lui, l’impériale,
De la rose des bois,
N’est que la triste égale.
-Le voilà, le voilà! prends garde au moissonneur
Vers ta tige il s’avance
Blanche petite fleur
Que la brise balance.

“Approche, moissonneur, je suis prête à mourir;
Adieu, vertes campagnes!
Je suis prête à subir
Le sort de mes compagnes”

“Au delà du tombeau, n’est-il pas un jardin,
Où tends notre espérance;
Où, pour fleurir sans fin,
Notre bonheur commence!”